joséphine

September 11thhhh

Avec un jour de retard, ma commémoration à moi de cette journée qui reste marquée dans ma tête comme si elle avait eu lieu hier...
J'étais allée courir, un beau matin de septembre à New York, un des meilleurs mois de l'année, parce qu'on est plus dans la torpeur de l'été. Il fait encore beau, et il faisait presque frais, tôt.

Je suis partie au bureau, je me rappelle que je portais un pantalon noir, et un haut noir, sans manches. Avec des tongs dorées. Tous les matins en sortant de la maison, à gauche l'Empire State, à droite, les Twin. Le ciel était super bleu, je me revois traverser la rue devant le duane reade pour aller prendre le métro, en me disant "wow quelle journée splendide", le nez en l'air, le coeur léger, les jambes alertes.

Jus d'carotte

Elle court après le temps.. Tout a commencé en Russie, faut dire que 42 heures sur le territoire, c'est un peu la course. Même si, en terme de course, ça a pas été glorieux glorieux... Faut dire aussi qu'il faisait très chaud, que la vodka concombre, ben c'est très bon, et que du coup, ça laisse des traces, le lendemain, sur les gambettes et le reste.

Alors, avant que je n'oublie ces trucs délirants ou délicieux de Moscou...
- les jus de carotte, sirotés d'un trait,
- la vodka concombre, donc.. slurp..
- les gens marrants, les gens-tils, les gens déconnectés, les gens qui réfléchissent plus comme en France,
- les voitures dans lesquelles on monte, en guise de taxi, où là, c'est sûr, on est sur une autre planète, pour 150 roubles, crise de rire et dépaysement assurés,
- les demi-tours au milieu de nulle part, mais surtout pas n'importe où (re-crise de rire),
- la course de filles en talons, devant le Goum, sur la Place Rouge, avec chrono et sponsor et tout et tout,
- la tronche du taxi à l'aéroport, qui comprend pas pourquoi j'ai un casque à la main, allez lui expliquer, quand vous parlez pas russe, que si si, vous êtes bien la cliente qu'il attend,
- les poules russes, toutes si arrangées, en talons dans les pires pavés, déchainées sur la piste, à l'affut de la carte dorée,
- la Cité des Etoiles, 'videmment,
- les contrôles de passeport sur la Place Rouge,
- les babouchka qui font la manche à coté des Cayenne, les rues désertes qui abritent les restos branchés et hors de prix,
- la boutique Danone,
- la musique russe à tue-tête, et la vraie bonne musique des années 80 en boucle un peu partout,
- l'impossibilité de rajouter une boule de glace à la vanille sur une coupe de fraises, parce que, vous comprenez, c'est pas à la carte.
Ah et puis aussi, la douane russe. Ca, ça s'oublie pas, surtout quand un avion en provenance de Turquie est arrivé juste avant.

Feather

Aujourd'hui j'ai retrouvé ma plume, au sens propre.
Mon stylo plume, desséché par le temps, le réservoir tout vide. Le cadeau de mes 18 ? 20 ans ? (j'ai honte Maman, tu te rappelles toi ?! 20 ans, je crois), dont j'avais un peu de mal à assumer le coté bourgeois. Qui en a gratté, des lettres de motiv'. Et qui pourtant ne s'est jamais complètement fait à mon écriture. Il faut croire que je ne l'ai pas assez utilisé.
Il a vite été remplacé par les bics ou les feutres, plus pratiques pour prendre des notes, écrire des fax, et puis par les claviers d'ordi, les e-mails supplantant toute forme de correspondance manuscrite.
Je l'ai retrouvé hier soir, nourri de cette encre bleue que j'ai reniflée toute la journée. Avec la ferme intention de l'utiliser plus souvent.

[J'ai récupéré la photo sur le net, et volontairement, j'en ai pas changé le nom ;-)]

 

Trésors

Ils ont pris leur retraite il y a 22 ans. Et sont partis avec le stock, le seul qui prend de la valeur avec le temps, mais qui s'amenuise, aussi. Sous la poussière, ne restent que de vieilles années. Pas une bouteille qui n'ait traversé plusieurs décennies.
A chaque occasion - un déjeuner dominical suffit - il en rapporte une, mon papi. Toujours une étiquette un peu effritée, un bouchon vieilli, attention en la débouchant... Margaux, clos vougeot, bonnes mares, chambertin, mouton rothschild.. des petits trésors, qui valent pas forcément grand chose aux enchères, mais qui ont ce si bon goût du temps. Maintenant, de temps en temps, je suis chargée d'aller farfouiller, pour choisir. Et j'ose pas trop, alors je prends celle dont j'ai vu qu'elle avait des jumelles, rangées dans un coin... Leurs années de travail derrière elles...

(Au moins, je sais de qui je tiens...)

"Looking good, 2333"

Je remercie les US, et NY en particulier, de m'avoir donné le goût de la course à pied. Même si c'était pas pour les bonnes raisons, à l'origine (envie d'éliminer les muffins, les burgers, les frites...), je suis ravie d'avoir été piquée par le virus. Que je n'aurais probablement pas attrapé à Paris, où le sport national me semble plutôt être la descente de canons en terrasse (ce qui me parle), ou le fumage de cigarettes autour d'un expresso (ce qui me parle déjà certes beaucoup moins). Sports qui ne sont, notez bien, pas très compatibles avec des tours de champ de mars (même si, parfois, euuh, souvent, on y arrive).
Je me rappelle, spectatrice de l'arrivée du marathon 1999, me demander comment une telle chose était possible, railler celui qui disait "l'année prochaine je le fais". Et de fil en aiguille, j'ai couru celui de Chicago en 2000.
Les initiatives du NYYRC, les running-clubs qui se réunissent un peu partout, occasion supplémentaire de socialiser dans une ville où les individualités se rencontrent finalement pas si souvent, la littérature riche sur le sujet, et le bon coté de l'esprit américain, avec sa volonté d'être "a good person", et sa culture du dépassement de soi, que ce soit pour une cause ou pour devenir meilleur, tout ça vous prend par la main et vous apporte tellement de satisfactions... Bon, faut aimer, certes.

[l'idée de cette note de remerciement m'est venue en retrouvant sur le net le classement de mes courses, débuts laborieux, et, avec le temps, progrès récompensés]

Party

Dieu sait que je suis naze, que j'ai qu'une envie, c'est d'être là où je suis, dans mon lit, sous une couette chaude, mais chaude.. mais fenêtre ouverte sur le grand frais. N'empêche que la musique de la soirée de je ne sais où, assez lointaine pour pas m'empêcher, sous peu, de sombrer, mais assez présente pour que je la distingue, n'empêche que cette musique me rappelle quand on était ptites, quand la discomobile se donnait sur la place d'à coté et qu'on rongeait notre frein, couchées dans nos lits de vacances...

Keith

Il était là, dans un fauteuil roulant, devant la porte d'entrée de l'immeuble où on vivait, à NY. Une bouteille de bière enveloppée dans du papier kraft à la main, des mégots de cigarette rapiécés entre les doigts, et l'air pas net, embrumé, mais pas forcément méchant. Au début, j'étais quand même pas rassurée. Il était pile devant la porte, laissait trainer ses bouteilles vides, alpaguait les passants pour quelques dollars de plus. Un soir je suis rentrée après some after-work drinks, l'air un peu embrumé moi-même, et évidemment j'ai répondu à une de ses questions, me suis enquise de son état, et de fil en aiguille, on a commencé une discussion d'ivrognes, n'ayons pas peur des mots :-). Son discours n'était pas très intelligible, Keith était manifestement pas en forme après une opération du genou, vivait dans un centre à Harlem, qu'il rejoignait le soir, était content d'avoir réussi à arrêter de boire (arrêter ? tout est relatif...), était pote avec le groupe de vendeurs de rue d'en face... Et puis tous les soirs quand je rentrais, on papotait 3 minutes. Il se plaignait beaucoup, pour s'assurer de mon empathie, me complimentait gentiment, m'a régulièrement délestée de quelques dollars, même s'il téléphonait avec un Nokia dernier cri. Et je n'ai jamais compris ce qu'il faisait là, au coin de West 4th and Sixth, dans le recoin du deli.

[Son prénom m'avait échappé, et en écrivant ces lignes, pour me rappeler le personnage, il m'est revenu à l'esprit.]

Se souvenir des belles choses

C'est marrant, à me relire, et à écouter certains commentaires, je me trouve (très) nostalgique. Or, c'est pas vraiment mon genre, dans la vie. Enfin, je croyais. Je suis plutôt du genre à regarder devant, avancer, passer à autre chose, me dire que j'ai plein de temps devant pour faire toutes ces choses dont j'ai envie - des voyages, des projets, des bébés. Je découvre plus concrètement cette face de moi, ce coté nostalgique qui se dégage des dernières notes (même pas que les dernières d'ailleurs, parce que dans certaines du début aussi), et qui me définit donc aussi. Se souvenir, avec plaisir.
La vie est bien faite, on ne retient que les bonnes choses. On se souvient qu'on a souffert, mais pas de la souffrance elle-même. En revanche, on se souvient des moments où on a été très heureux, et rien que se rappeler apporte un bien-être, une sérénité au quotidien, le plaisir d'avoir engrangé tout ça.

A ranger dans la catégorie souvenirs d'enfance...

Je viens de m'avaler une dosette d'Arnica, en ptites billes homéopathiques, ce que j'ai pas du faire depuis plus de 15 ans, voire 20 ans... Pareil que la visite chez le dentiste, catapultage de la machine à remonter le temps dans mon lit de ptite fille, avec les ptites billes, sucrées, qui soignent et qu'il faut garder sous la langue.

Start spreading the news... I'm leaving today...

Je me suis un peu baladée sur les blogs de New Yorkais, enfin, Français à New York, celui de mariapia, celui d'Edouard, celui d'Olivier... et y a pas à dire, ça me manque. Be part of it me manque. Les balades dans East Village, le grocery shopping chez Gourmet Garage, en sortant du NYSC, le ptit gars du déli coréen, en bas de l'appart, les bouts d'après-m' dans les cafés des Barnes & Noble, les shows de Jamie Oliver à la téloche, les voix des gars qui font la pub, le bar Pitti, le meeeeeeeiiilleur italien de NY (combien de stars on a vues là-bas, hein, dans ce resto delicioso, tables en bois et huile d'olive, pappardelle alla fiesolana, rigatoni pitti...), les "hello miss, manicure pedicure ?", tournages de films en bas de la maison, bonshommes de neige à Central Park, les quais de l'Hudson River le matin pour courir, l'après-m' pour la balade, les brownies de chez Rémi, les lemon squares du Starbucks, les courses du NYRRC et leurs superbes t-shirts, Crate & Barrel, Antonio le proprio, qui voulait pas de ptit chien (quand je pense que j'ai voulu avoir un ptit chien là-bas...). Aaaah, God I miss it.
Il va être temps de retourner y faire un tour, very soon. Pélerinage annuel.

(Il a trop la classe ce bonhomme. Je suis méga fière d'en être la maman)