joséphine

Italia ten points

Allez, je la remets, la liste de mes* excellents Italiens de Paris :
- Gli Angeli, rue Saint-Gilles, derrière la place des Vosges - les pâtes aux truffes sont à tomber
- Ponte Vecchio, quai de la Tournelle, en face de Notre Dame, éclairée par les bateaux-mouche - excellent
- Da Pietro, rue Mabillon, un peu cantine (en le listant, je me demande pourquoi il y a droit celui-là, c'est certes très bon, serveurs sympas, mais portions rikiki, que ce soit pour les pasta ou les pizzas - mais j'l'aime bien)
- Il Positano, rue des canettes, mais toujours un peu bondé
- Finzi, boulevard Haussman, même si un peu trop corporate
- La Taverna, rue du Champ de Mars
- Chez Vincent, rue du Tunnel dans le 19ème (oooh une autre aventure rive droite...)
- Les Cailloux, à la Butte aux Cailles
- Lei, un peu plus branché, avenue de la Motte Piquet
- Gepetto, rue Saint Charles
- Little Italy, au coin de la rue Poncelet et de la rue Laugier
- Montefiori, rue de l'Etoile, peut-être un peu trop branché... mais bon, au moins, y a du spectacle

*mes critères : les italiens, les pâtes, leur prix, la table en bois, ou, si elle est recouverte d'une nappe, une ambiance pas trop guindée, et pas trop branchée, et surtout, un service à l'italienne.

Aime pas trop Fontanarosa, boulevard Garibaldi, trop guindé, Marco Polo, rue Saint Sulpice, et le Golfe de Naples, près du Marché Saint Germain, trop attrape-touriste.

Mises à jour à venir... et suggestions bienvenues...

La famille

Avec les températures qui commencent à radoucir, Malgré les températures peu clémentes, les motos ressortent petit à petit, de plus en plus nombreuses. Nouvelle venue dans la confraternité, je découvre avec une joie non dissimulée la tradition du salut du motard. Je ne sais pas combien de temps durera cette période, un mois encore, deux, six, davantage ? où j'aurai systématiquement ce sourire banane aux lèvres après que, dépassée par un engin bruyant, j'ai vu cette jambe ou ce bras qui se tendent sur le coté, ou que, au feu d'en face, attendant de démarrer au vert, un casque m'a fait ce petit signe de tête bref, franc, plein de signification, que je retourne, évidemment. Yeah, I'm one of you, guys.
Après alors, c'est systématique, je me marre. Cachée dans mon casque, je me marre. A la fois parce que le coté solennel de la chose lui confère une bonne dose de ridicule, mais aussi, parce qu'au fond je suis très contente de céder à la tradition, de faire partie de la famille.

Opopanax

La standardiste a apporté une bougie qui sent bon, qui sent comme celle que j'ai chez moi. Mmmmm. J'ai presque l'impression d'être à la maison. Presque hein ! Les odeurs me rappellent des morceaux de vie, des lieux, des gens.
Les bottes que je porte aujourd'hui me rappellent la même époque il y a un an, je ne les ai pas portées depuis ;
le romarin me rappelle les pavés de thon juste saisis, avec des tomates cerise et du risotto ;
l'huile d'Andiroba me rappelle la fin des vacances de l'été dernier ; l'huile prodigieuse celles d'il y a 4 ans, dans le pays basque ;
les cigarettes au clou de girofle me ramènent à l'aéroport de Jakarta ;
et je porte le même parfum depuis 8 ans.

Caligula

Au théâtre de l'Atelier, un dimanche après-midi, avis partagé.

Le vieux sénateur

Un resto traditionnel, près du Sénat, à l'heure du déjeuner. Un confit de canard, du cahors, et même du fromage. Et à la table d'à coté, un vieux monsieur qui déjeune tout seul. Impassible, attablé devant son assiette de crudités en lisant son Monde, puis un plat, certainement du poisson vu la ptite timbale de riz qui l'accompagne. L'heure de l'addition arrive, et voilà notre vieux monsieur qui prend à parti le serveur, dont ça devait être le premier jour ("descends pas à vide !" - "vous avez demandé quoi déjà ?").
Lui explique qu'il est sénateur, qu'il vient ici recommandé par un chauffeur dont il ne se souvient plus du nom, qu'à l'époque, cet endroit était patati patata... Le serveur, terminal de paiement en main, le regarde, muet, mais, quand même, souriant, et se demande clairement quand tout ça prendra fin, parce qu'en bas, le patron s'excite, on a besoin de la machine, et il y a d'autres gens à servir.
Il était touchant, ce vieux sénateur, émouvant, à essayer de créer le contact avec un serveur qui n'en avait que faire. Il est parti dans son grand manteau crème, son Monde sous le bras, non sans essayer de retoucher un mot de son histoire au patron d'en bas, qui n'en avait pas grand chose à faire non plus.

Qui a copié qui ?

Narcissisme ?

C'est un peu ce qu'on se dit, quand on ne connait pas le principe du blog - et, en tant que nouvelle venue, je m'estime parmi ceux-là. Je n'ai toujours pas répondu à la question, mais la réponse réside peut-être dans ce que ça apporte, d'écrire sur le net.
Alors je me suis posé cette question - et je me la pose encore, et j'imagine que les réponses varient à mesure que le temps passe, et que les "choses" (j'ai du mal à parler de blog, en fait, je trouve ce mot horrible...) évoluent.
Je m'en fiche de parler de moi, ou qu'on lise sur moi - ce dont j'ai envie, pour l'instant, c'est d'exprimer certaines sensations, certains moments, les consigner pour me les rappeler plus tard, les partager avec justement, je ne sais qui, puisque les lecteurs (s'il y en a ;-)), je ne les connais a priori pas. Mais peut-être que certains reconnaitront un peu dans mes lignes ce qu'eux-mêmes éprouvent, et alors tant mieux.
C'est l'envie de retranscrire des tranches de vie, avant qu'elles ne s'évanouissent. Les garder au chaud. Pour plus tard, pour d'autres, pour moi.
Et c'est aussi passer du temps à bidouiller, ça oui, et on en passe du temps... apprendre à utiliser des logiciels, associer des couleurs (ben ouais ! il est jamais trop tard :-)), l'envie de faire quelque chose de joli, où on se sent bien, comme on aménage son appart'.
Alors narcissisme, non je crois pas, enfin pas complètement. Plutôt se faire sa maison d'impressions après s'être fait sa maison tout court. Mais c'est peut-être ça aussi, le narcissisme...

La blessure, cauchemar du runner

Trois mois sans courir... qui commencent à se faire sentir plus que de raison... les jambes qui trépignent, le corps qui réclame, l'appétit qui a disparu on ne sait où, les pâtes qui attendent dans les placards, les baskets qui pleurent dans l'entrée, et la terrible envie de m'élancer à la moindre occasion de marche dans la rue..
Hier, ces quelques pas au Parc Monceau, sur le sable humide, les mains dans les poches, telle un chien qui attend l'ordre pour détaler, telle un motard qui attend que le feu passe au vert. Et moi, mon feu, quand est-ce qu'il sera vert, hein ?

Warning

Hier soir, on my way home, embouteillage boulevard des Invalides. Au loin, des gyrophares bleus, en se rapprochant, des camions de pompiers. Sur la chaussée, quelqu'un, à coté d'un scooter défoncé. Et moi, sur mes deux roues et mes cm3, une boule dans le ventre. On lève le pied.

Ce matin, on my way to work, embouteillage boulevard du Montparnasse. Gyrophares, camions de pompiers, quelqu'un allongé, un scooter... Et moi, sous mon casque, une boule dans le ventre, un peu plus grosse encore que celle d'hier.

Une parenthèse à Paris

Ce que j'ai aimé dans Fauteuils d'Orchestre, enfin ce que j'aime, plutôt, ce n'est pas le film finalement. Je l'ai même plutôt trouvé moyen. Certes c'est frais, certes Claude Brasseur est parfait, émouvant et rieur, certes, Christopher Thompson a du charme, certes Dupontel nous fait du grand Dupontel - un peu scary d'ailleurs, quand on a vu Bernie, ce type fait toujours un peu peur... Mais trop de nunucherie et de clichés nuisent à la jolie Cécile de France, l'histoire est faite d'improbabilités plus improbables qu'une chance de gagner à l'Euromillions, et les histoires particulières ne sont finalement pas plus creusées que ça.
Non ce que j'aime dans ce film, c'est passer Avenue Montaigne et jeter un oeil au Bar des Théâtres et en face - oouh attention au coup de frein, tout le monde s'arrête en double file sans prévenir par ici - passer dans la vraie vie, au hasard des trajets dans Paris, sur les lieux qu'on a vus la veille à l'écran. On arrive ensuite place de l'Alma et on regarde la tour Eiffel, qui, avec un peu de chance, scintille, et hop, le temps de longer une avenue, quelques portières évitées, et on s'est senti un peu dans le film soi-même.